18 ago. 2016

¿Y si me contestas?



Hoy voy a pensar con un interrogante permanente
¿por qué? ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Cómo? ¿...y si...?
Tengo ganas de no saber
y que alguien me lo cuente.

¿Por qué no nos crecen los dedos como los dientes,
poco a poco,
para ir tocando con dolor y sorpresa de sabores,
para aprender a masticar los tropezones de las pieles
que nos encontramos en las primeras caricias,
para limpiarlos día a día de señales precavidas
y llenarlos de texturas,
de palabras que se muestran sin decirlas?
¿Por qué la simetría del diez
por abajo y por arriba?
¿Por qué tenemos manos que son como garras,
terminadas en dedos y no en pezuñas?

¿Cuándo doblegaste tu existencia al infortunio,
y perdiste la fe en poder salvarte?
¿Cuándo la suerte se convirtió en desdicha
y empezaste a creer que no existía?
¿Cuándo te rendiste a ese Dios despiadado
que no te alivia?

¿Dónde te escondes cuando nadie te mira?
seguro que estás en alguna parte
deshojando margaritas.
Pero...
¿Dónde están esos pétalos caídos
que son respuestas llenas de certezas
que se niegan a si mismas?
No están en el ajeno, no te mira,
quizá volaron hace tiempo hacia tierras fértiles
preparadas para cosechar mentiras.
Tal vez seas el fruto de esa cosecha y no existas.

¿Cómo te encuentras?
te preguntan,
a veces desde tan lejos
que la respuesta llega tarde.
¿Cómo te has metido en esta historia?
te reprochan,
a veces desde la misma pluma
que escribió la trama.
¿Cómo te has dejado llevar?
se lamentan,
a veces desde la ola que te arrastró a la orilla.

¿Y si nuestra anatomía es un rebelión contra la naturaleza?
La revolución del error, contra su regla perfecta.
Erguidos la pisoteamos en lugar de recorrerla.

¿Y si Dios fuese un reclamo
de los que solo creen en sí mismos?
El egoísmo sería el supremo bien
de los que no se atormentan por sus actos.

¿Y si nada existe al otro lado de una puerta cerrada?
Los sentidos se desvanecen frente a lo que no puede percibirse.
y entonces ¿quien los reclama?

¿Y si somos como los demás creen que somos?
¿Y si somos unos mentirosos?
A.M.G (2016)

21 jul. 2016

Sobre la poesía...

Desde los sumerios,
existe un deseo irrefrenable por definir la poesía.
Algunos han decidido refugiar su respuesta
en la perfección del continente.
Para estos, la música pues, debe ser la poesía perfecta:
hay que conocer las notas,
saber su disposición en el instrumento,
medir los tiempos, 
tener fluidez de movimientos,
memoria, 
improbable la estafa. 
Pero sin el impulso creador desordenado, 
valiente, 
despistado a veces,
¿no sería solo un decir de notas?
La poesía tampoco es pedagogía,
ni un discurrir de palabras 
perfectamente colocadas y dispuestas
para contar una historia,
porque las historias ya se cuentan en las novelas.
Y no es solo ritmo y sílabas, 
solo ritmo y rima...
solo ritmo...
La poesía enfoca una realidad
desdibujada en las palabras mismas
y la dibuja de nuevo desde esas mismas palabras,
convirtiéndola en una imagen fija
que se mueve sin cesar.
El punto, la coma y los acentos
son ineludibles para poder respirar un poema,
pero, el endecasílabo de haberlo
¿no debería ser invisible, mudo,
para que el sordo pudiera oír
y  el ciego  ver?
Abreviando diré lo que dijo el poeta
¿Qué es la poesía?
Poesía... eres tú.
A.M.G (2016)


23 jun. 2016

A todos nos pasa

A todos nos pasa,
siente una que vamos a morirnos
y se queda ahí, en  el quicio de las palabras, 
muda,
huyendo del futuro
que no es sino una promesa hecha hace tiempo
Y las promesas son para cumplirlas.
Dios, el diablo, el azar, lo irremediable
saben esto.
Y ahí, en el umbral de los grandes proyectos
o de ninguno,
asoma sin rotura, sin roce alguno
la levedad de nuestro tiempo.
No sabemos cuándo
ni siquiera cuando lo sabemos,
pero lo sabemos.

A todos nos pasa que vamos a morirnos
aunque el dictamen fatal nos deje sorprendidos,
ya.. tan de repente... si lo hubiéramos sabido,
pero es sabido.
Nada parece ser  capaz de levantarnos
de ese torcerse la vida ya torcida
y de pronto nos vemos detrás de un gran angular
enfocando nuestros días,
haciendo guardia para que no se escapen los minutos
que antes consumíamos sin piedad, sin objetivo.

A todos nos pasa.
¡ Qué sí, que vamos a morirnos!
que la vida es un ratito y dos segundos
y el último segundo si lo piensas,
es sólo un reproche de lo que pudo haber sido.
Hoy es un día gris, o luminoso, o perdido.


A.M.G (2016)

26 may. 2016

Eres Universo

El universo es mágico
todas sus reglas
o su ausencia de reglas
no son sino
 acciones que definen sus consecuencias
y las nuestras.
 Es música
armonía, caos, desorden, 
cajón de pruebas.
 Aritméticas del alma, 
sensible, insensible,
invisible, visible, hipotética
Un baile de posibles razonados y razonables, 
de imposibles realizados, 
inexplicables, sospechosos, probados.
Órbitas que conjugan un verbo de bitácora 
y permiten soñar a la ciencia
tan empírica ella, tan de cerca.
Kilómetros que sueñan el año de la luz
y construyen una red para pescar sin caña
en una realidad paralela.
El universo es prueba,
evidencia de nuestra pequeñez,
de nuestra dependencia,
Es el hilo que nos conduce al yo
y el yo que nos sujeta al hilo
y es tan largo como una línea recta
en un espacio sin rodeos, sin vueltas, 
infinita la línea,
infinito el universo que me inquieta.
El universo si se está en el
no se piensa,
se adivina en las mareas,
en la luna
cercada por esa luz que no le pertenece
! y qué más da que no sea de ella ¡
iluminada queda, 
iluminada la presientes y la esperas.
El universo es juego 
un dado lanzado
que  siempre muestra el número correcto,
Sobre el papel materia
incluso cuando es gas
sabe a nubes de piedra.
Y a dogma sabe cuando lo defines,
y a doctrina cuando lo compruebas
sabe a fe,
cuando tratas de mirar
más allá de lo que observas,
pero sobre todo 
 sabe a ti
cuando una estrella fugaz eclipsa mi espejismo 
Y al final es amor,
¡todo es amor!
un complejo cruce de caminos
donde se juntan tu destino y el mío.

A.M.G (2016)


EL PLACER DE LO DISTINTO
(Muy interesantes)

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