24 dic. 2016

AMIGOS EN LA RED

Quiero ser una huella
en el espacio de vuestras mentes
allí donde descanse un recuerdo,
el licor que atonta los pensamientos
y los hace tangibles al tacto de los sueños,
el obstáculo del llanto
y el llanto mismo de nuestros encuentros.
Convencerme de que es posible teneros
mas allá de la carne y del hueso
y hacerme en vuestra voz
refugio de los muertos que reviven
y de los vivos que no quieren estar muertos.
Si lo consigo...
seré algo mas que un rostro y unos versos
seré junto a vosotros, 
el eco inmenso 
de esas montañas a las que viajamos 
cada vez que nos vemos.

A.M.G (2016)





15 dic. 2016

ALGÚN DÍA

Algún día cruzaran nuestros sueños
ese puente de realidades eternas
y se rozaran nuestros cuerpos
ausentes de recuerdos.
Volaran algún día
las aves que mirábamos de lejos
por encima de nuestros cabellos
enredados por fin
en suspiros y tactos verdaderos.
Algún dia tomaremos la palabra escrita
y se hará roce de labios y caricias,
se hará beso,
lenguas entrelazadas sin respiro
respirando algún dia el aire del deseo.
Y nos vencerá seguramente el tiempo
y ese año que avanza sigiloso
nos hará viejos.
Pero algún dia,
antes de las canas y el olvido,
un instante de piel
¡te lo prometo!
sera exclusivamente nuestro.
A.M.G (2016)





12 dic. 2016

Oración de una descreída

Tomamos de la fe la esperanza y eso es bueno,
no obstante el dolor rebosa en los infiernos 
que nos mostraron de pequeños,
y la fe parece querer hacer bandera de ellos
cuando crecemos.
Pero creer debe ser sanación y no tormento
algo que supere nuestras fuerzas
y se haga en nosotros poderoso
para poder salvarnos,
tambien para salvaros a vosotros.
¿Quién describe esa fe aterradora,
que hace del sacrificio monumento?
¿Quién la arrincona al sufrimiento,
y aniquila su luz entre sombras de excesos?
Debería bastar un solo rezo
para acabar con la tristeza y el desaliento,
pero es bandera que ondea 
en el mástil del martirio y el arrepentimiento.
¿Quién viste con sotanas negras a los ángeles
y hace de sus alas vuelo de cuervos?
¿Quién crucifica al bueno y lo pone en manos
de quienes levantan imperios de codicia y desenfreno?
Dios debería ser solo promesa
y la fe de los "hombres" en los "hombres"
la que hiciera realidad los buenos sueños.
A.M.G (2016)



22 nov. 2016

CULPABLES

El tiempo pasa inexorable 
y nos condena a todos al patíbulo
porque somos culpables.
Culpables de no haber sabido redimirnos,
de clavar estacas en corazones de vampiros vencidos,
culpables de las grietas que hicieron escombros
de tiempos compartidos.

Se nos hace largo el trayecto 
pese a lo corto del recorrido,
subimos y subimos escalones
para que al final nos espere el cadalso,
porque somos culpables.
Culpables de denostar al ser humano
de convertirlo en latifundio de venganzas,
en soberano inconfundible de sus males.
Culpables por las huellas que hacen caminos 
a ninguna parte,
y levantan alambradas que nunca rozaran el cielo,
intentando cercar esos infiernos
que irremediablemente 
cruzaran hacia nuestro lado.

Al final nos espera el tiempo con su vara de mando,
y nos ordena desplegar la arruga
para mostrar las fosas olvidadas que escondieron,
los que hoy se muestran 
un tanto generosos con su recuerdo,
no eran, ni son, ni seguramente seremos tan honestos,
porque hay lágrimas que nunca se han contado 
por no buscarlas
y sin embargo, 
somos culpables de enjugarlas sin pañuelo,
de doblegar el sentido común 
a la particularidad de lo correcto
o moderar el grito,
para que no nos duelan los oídos y el silencio.

Pero el tiempo nos muestra sin piedad 
la soga del ahorcado
y ya con la lengua fuera y los pies colgando,
aún seguimos buscando la absolución:
quizá en el amor que dimos o en el que nos dieron
tuvo que ser por algo:
tal vez vencimos alguna vez la sed de sangre
y nos hicimos humanos antes de la estaca.
Es posible que en algún momento de los escombros 
resurgiera una iglesia sin dioses ni demonios
o incluso que hayamos sembrado ya
una tierra de conscientes sin venganzas.
La soberanía del libre albedrío
puede que ya esté rendida al compromiso de los iguales
y en alguna parte de nuestro escenario,
ya no haga falta seguir las huellas del error
y el sacrificio inútil y despiadado.
Quién sabe si el sentido común 
es ya particularmente nuestro
y lloramos por fin lágrimas visibles 
gritando sin miedo en el otro lado.

La historia escribe 
sobre cadáveres que estuvieron vivos
la religión 
plegarias a muertos que buscaban morirse
la ciencia mata lo vivo si es necesario 
en busca de respuestas
y la filosofía 
mata la respuestas buscando más preguntas
Quizás el arte sea lo único que nos redima.
porque una cosa es cierta, 
somos culpables.

A.M.G(2016)





10 nov. 2016

Los malos milagros

El mundo se ha convertido en un desierto 
en el que solo crecen las grietas,los abismos, 
la sequía y el espejismo es ley de vida. 
Nos morimos de sed, de hambre, de pena, 
pero los poderes en la sombra, a todas luces, 
nos mienten diciéndonos que todo esto 
son cosas ajenas 
y el desierto sigue avanzando, 
y seguimos muriéndonos de hambre, de sed, de pena.
Es tan gruesa la arena que cubre nuestras cadenas, 
que tiramos de ellas sin apenas verlas
y un viento cargado de despistes 
nos vuelve ciegos, sordos...
Solo cuando nos toca de cerca la desgracia, 
el desatino de los injustos, 
salvarnos se convierte en una idea. 
Pero, las desgracias, las injusticias, 
mas que rodearnos nos gobiernan, 
están siempre ahí en forma de amenaza 
y tengo que darles una mala noticia, 
siempre, siempre por lo menos una vez en la vida, 
sentiremos en nuestras carnes la amenaza cumplida. 
Esperamos tiempos mejores, 
confiamos en que mejoren nuestras circunstancias, 
ponemos nuestro destino, 
en manos de un dios benévolo, 
de un gobierno benévolo, 
de hombres benévolos... 
Confiamos, esperamos, el otro es el que sufre, 
el otro es el que nos salva. 
Pero el otro es un niño que se parece a tu hijo 
y que no tiene oportunidades, 
es el vecino que se quedó sin casa, 
o el mutilado por una granada, 
o la niña abusada...
¿El otro? 
no tendrías tanto miedo si no pensaras 
que algún día puedes parecerte a ellos. 
Y en este miedo se crece este otro que no nos salva 
sino que nos condena. 
El poder necesita soldados no solo armas 
El poder necesita nuestras vidas, 
insignificantes, sin importancia 
porque somos el brazo ejecutor 
que los eleva por encima de todos nuestros males, 
los que obramos el mal milagro para ellos: 
personas sin casa, niñas sin consuelo, 
guerras, hambre, sed, enfermedades, 
remedios a la venta 
y los mejores postores nos saben necesarios.
Inmerso en ese mundo de dioses y demonios
la verdad es,
que ellos son el mismísimo diablo
y nosotros,
ese dios quieto que no hace nada.

A.M.G (2016)



4 nov. 2016

El Poder


El poder nunca cambia de bando 
aunque lo parezca,
permanece impertérrito fiel a su bandera,
aunque no la tenga. 
El poder es un mal milagro 
deseado y concedido a quien mal desea.
Supera con creces las expectativas 
de todos nuestros demonios
y ese Dios que inventa para su pecado,
lo absuelve mientras al resto nos condena.
El poder se alimenta de hambres y de esperas
desesperadas y sangrientas,
hace cielo lo más bajo que puede
y en esta altura de hondos agujeros,
se yergue victorioso 
como una virgen tras un parto doloroso 
lleno de ausencias.
El poder se hace arteria cada vez que lo piensas
y bombea una sangre espesa y virulenta
que lo ensombrece todo,
vistiendo el horizonte de estrellas engañosas
que oscurecen el planeta.
No lo siente como suyo, el planeta,
pues nada tiene mas allá de las quimeras que gobierna,
con ellas domina el corazón que no tiene.
al que no llega
y hace mente en el espacio hueco de lo que se sueña
y no suele "soñarse" la concordia normalmente.
Hay un yo gigantesco en el que poder se crece,
ahí está su bando, 
esta probablemente sea su bandera.
Y sin embargo, 
solo este yo puede destruirlo
porque el poder en el fondo lo desprecia.

A.M.G (2016)




7 oct. 2016

DESDE TAN CERCA

Hay una cercanía inalcanzable
 que nos separa de nosotros mismos
y nos hace mirar al horizonte
ese que se muestra como sueño o promesa.
Una cercanía que ciega como el sol, cuando la miras
y atraviesa los ángulos muertos
convirtiéndolos en huellas para el camino de maña.
Es una cercanía que fabrica silencios
olvidos, recuerdos falsos.
Que no dibuja, ni piensa, ni se arrima.

A.M.G (2016)





27 ago. 2016

ODA

a un tiempo maldito

Óleo de Oswaldo Guayasamin

Como un "kafir" cualquiera
desmontas los santuarios de mi infancia

¡Maldito seas!

Enfermedad sin remedio eres
que nos vuelve idiotas y nos cura de años,
devolviendo decepción por desengaño.

Rata de los suburbios
donde los sueños se coronan reyes
y hacen una apuesta perdida de antemano.

Atila que desbrozas la vida
recogiendo las huellas como frutos robados,
nada crece a tu paso más allá de la tumba
y sin embargo,
te sucede lo eterno cual promesa del diablo.

A.M.G (2016)




18 ago. 2016

¿Y si me contestas?



Hoy voy a pensar con un interrogante permanente
¿por qué? ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Cómo? ¿...y si...?
Tengo ganas de no saber
y que alguien me lo cuente.

¿Por qué no nos crecen los dedos como los dientes,
poco a poco,
para ir tocando con dolor y sorpresa de sabores,
para aprender a masticar los tropezones de las pieles
que nos encontramos en las primeras caricias,
para limpiarlos día a día de señales precavidas
y llenarlos de texturas,
de palabras que se muestran sin decirlas?
¿Por qué la simetría del diez
por abajo y por arriba?
¿Por qué tenemos manos que son como garras,
terminadas en dedos y no en pezuñas?

¿Cuándo doblegaste tu existencia al infortunio,
y perdiste la fe en poder salvarte?
¿Cuándo la suerte se convirtió en desdicha
y empezaste a creer que no existía?
¿Cuándo te rendiste a ese Dios despiadado
que no te alivia?

¿Dónde te escondes cuando nadie te mira?
seguro que estás en alguna parte
deshojando margaritas.
Pero...
¿Dónde están esos pétalos caídos
que son respuestas llenas de certezas
que se niegan a si mismas?
No están en el ajeno, no te mira,
quizá volaron hace tiempo hacia tierras fértiles
preparadas para cosechar mentiras.
Tal vez seas el fruto de esa cosecha y no existas.

¿Cómo te encuentras?
te preguntan,
a veces desde tan lejos
que la respuesta llega tarde.
¿Cómo te has metido en esta historia?
te reprochan,
a veces desde la misma pluma
que escribió la trama.
¿Cómo te has dejado llevar?
se lamentan,
a veces desde la ola que te arrastró a la orilla.

¿Y si nuestra anatomía es un rebelión contra la naturaleza?
La revolución del error, contra su regla perfecta.
Erguidos la pisoteamos en lugar de recorrerla.

¿Y si Dios fuese un reclamo
de los que solo creen en sí mismos?
El egoísmo sería el supremo bien
de los que no se atormentan por sus actos.

¿Y si nada existe al otro lado de una puerta cerrada?
Los sentidos se desvanecen frente a lo que no puede percibirse.
y entonces ¿quien los reclama?

¿Y si somos como los demás creen que somos?
¿Y si somos unos mentirosos?
A.M.G (2016)



21 jul. 2016

Sobre la poesía...

Desde los sumerios,
existe un deseo irrefrenable por definir la poesía.
Algunos han decidido refugiar su respuesta
en la perfección del continente.
Para estos, la música pues, debe ser la poesía perfecta:
hay que conocer las notas,
saber su disposición en el instrumento,
medir los tiempos, 
tener fluidez de movimientos,
memoria, 
improbable la estafa. 
Pero sin el impulso creador desordenado, 
valiente, 
despistado a veces,
¿no sería solo un decir de notas?
La poesía tampoco es pedagogía,
ni un discurrir de palabras 
perfectamente colocadas y dispuestas
para contar una historia,
porque las historias ya se cuentan en las novelas.
Y no es solo ritmo y sílabas, 
solo ritmo y rima...
solo ritmo...
La poesía enfoca una realidad
desdibujada en las palabras mismas
y la dibuja de nuevo desde esas mismas palabras,
convirtiéndola en una imagen fija
que se mueve sin cesar.
El punto, la coma y los acentos
son ineludibles para poder respirar un poema,
pero, el endecasílabo de haberlo
¿no debería ser invisible, mudo,
para que el sordo pudiera oír
y  el ciego  ver?
Abreviando diré lo que dijo el poeta
¿Qué es la poesía?
Poesía... eres tú.
A.M.G (2016)





23 jun. 2016

A todos nos pasa

A todos nos pasa,
siente una que vamos a morirnos
y se queda ahí, en  el quicio de las palabras, 
muda,
huyendo del futuro
que no es sino una promesa hecha hace tiempo
Y las promesas son para cumplirlas.
Dios, el diablo, el azar, lo irremediable
saben esto.
Y ahí, en el umbral de los grandes proyectos
o de ninguno,
asoma sin rotura, sin roce alguno
la levedad de nuestro tiempo.
No sabemos cuándo
ni siquiera cuando lo sabemos,
pero lo sabemos.

A todos nos pasa que vamos a morirnos
aunque el dictamen fatal nos deje sorprendidos,
ya.. tan de repente... si lo hubiéramos sabido,
pero es sabido.
Nada parece ser  capaz de levantarnos
de ese torcerse la vida ya torcida
y de pronto nos vemos detrás de un gran angular
enfocando nuestros días,
haciendo guardia para que no se escapen los minutos
que antes consumíamos sin piedad, sin objetivo.

A todos nos pasa.
¡ Qué sí, que vamos a morirnos!
que la vida es un ratito y dos segundos
y el último segundo si lo piensas,
es sólo un reproche de lo que pudo haber sido.
Hoy es un día gris, o luminoso, o perdido.


A.M.G (2016)




26 may. 2016

Eres Universo

El universo es mágico
todas sus reglas
o su ausencia de reglas
no son sino
 acciones que definen sus consecuencias
y las nuestras.
 Es música
armonía, caos, desorden, 
cajón de pruebas.
 Aritméticas del alma, 
sensible, insensible,
invisible, visible, hipotética
Un baile de posibles razonados y razonables, 
de imposibles realizados, 
inexplicables, sospechosos, probados.
Órbitas que conjugan un verbo de bitácora 
y permiten soñar a la ciencia
tan empírica ella, tan de cerca.
Kilómetros que sueñan el año de la luz
y construyen una red para pescar sin caña
en una realidad paralela.
El universo es prueba,
evidencia de nuestra pequeñez,
de nuestra dependencia,
Es el hilo que nos conduce al yo
y el yo que nos sujeta al hilo
y es tan largo como una línea recta
en un espacio sin rodeos, sin vueltas, 
infinita la línea,
infinito el universo que me inquieta.
El universo si se está en el
no se piensa,
se adivina en las mareas,
en la luna
cercada por esa luz que no le pertenece
! y qué más da que no sea de ella ¡
iluminada queda, 
iluminada la presientes y la esperas.
El universo es juego 
un dado lanzado
que  siempre muestra el número correcto,
Sobre el papel materia
incluso cuando es gas
sabe a nubes de piedra.
Y a dogma sabe cuando lo defines,
y a doctrina cuando lo compruebas
sabe a fe,
cuando tratas de mirar
más allá de lo que observas,
pero sobre todo 
 sabe a ti
cuando una estrella fugaz eclipsa mi espejismo 
Y al final es amor,
¡todo es amor!
un complejo cruce de caminos
donde se juntan tu destino y el mío.

A.M.G (2016)





7 may. 2016

Niña Expósita

Vive agarrada a la piedra de la constancia,
sólida, resistente.
Agarrada a veces, a la piedra del silencio
resbaladiza, sin firmeza,
también a la piedra del amor
de redondos engañosos y cortantes.
¡Y lo consigue!
¡Y calla! en ocasiones grita
¡ Y se enamora!
La verdad es, que una piedra la asiste
en cada tramo de su caída,
y ella se aferra a sus durezas,
a sus cantos de piedra que la lastiman,
a sus minerales que la alimentan.
Ella misma es piedra de moler,
piedra de lumbre o de fusil
para los que la cuidan o la atacan,
piedra de toque
para quienes la conocen o la huyen
y  es piedra fina de la ijada,
en su delicada y discreta hermosura.
También piedra divina 
para sanar los ojos de quienes la miran
o piedra infernal 
para quienes la olvidan,
no en vano la dejaron en una piedra al nacer
y desde entonces, 
una piedra angular sujeta sus dos vidas.
A.M.G (2016)




27 feb. 2016

Sed de mañana


Hoy tiene que pasar lo que nunca pasa
qué venga a mi la sorpresa de lo inesperado
o de lo esperado sin esperanza.
Hoy tengo que conseguir
revolcarme en el lodo de mis certezas
y salir limpia, inmaculada,
con una nueva piel que del color de la vieja
tenga el rosado de las ganas.

Hoy tengo que recobrar los ojos 
de la niña que pregunta sin saber las respuestas,
tocar por primera vez con mis dedos
lo que ya desgasté, deshice, hice remedio.
alejar la caída de mi suelo
y vestir con alas mi barranco.
Tengo que hacer agua del charco
porque hoy me viene una nueva sed con la que no contaba:
Sed de mañana.

Y tengo que hacerlo sin dolor, sin esfuerzo
porque estoy cansada, además, estoy cansada
y puede que no me quede ni tiempo.

A.M.G (2016)







24 ene. 2016

Entre Nosotros...


La poesía es atrevida
pero siempre halla un resquicio
por el que escapar de su aventura
y es justo en tu lectura donde lo encuentra,
en esa coma invisible que adviertes descompuesta,
en la música que suena en tu interior 
cuando juntas sus letras.
Suena a canción vestida de recuerdos
como decía,
a lágrima seca, 
que al girar la esquina de las palabras
se moja en una letanía sin encargos
Una carta abierta al corazón de ambas,
de ambos,
porque siempre es entre tú y yo.

A.M.G (2016)






ÚLTIMOS COMENTARIOS

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...