DICIEMBRE

Mi madre nació un 24 de Diciembre, hace ya... 

ya no quedan años

Demasiadas lunas en mis noches 

para contar estrellas,

demasiado fuego para avivar las ascuas.

Es la figura que domina

sobre el conjunto difuminado de mi ira.

Tan enfadada estoy con lo que no me enfado,

que quisiera gritar lo que nunca me callo,

pero lo digo bajito

en tono de disculpa,

para que no me oigan aquellos a quienes amo.

Se me ha caído Diciembre de las manos

y hoy se, 

que nunca lograre atraparlo.

A.M.G (2015)

Y NO SOY POETA (II parte)

...Somos arroyos en el aire evitando la furia de tempestades

llamas que se ahogan en el fuego que arde

rompiendo el humo en mil pedazos,

lágrimas de cenizas que se esparcen.

Somos náufragos nunca rescatados

sin necesidad de auxilio estamos y nos sentimos a salvo.

Nos mienten

Engañamos

Nunca nos lo contaron y siempre lo supimos.

Siempre tuya, siempre mío,

eufemismos de lo corrompido.

Putrefacto es el olor de rosas muertas

que encerramos en frascos de colirio

para no llorar el espanto de nuestras bondades y delirios.

Todo parece estar enterrado a ras de suelo,

tan hondo queda lo verídico

que la verdad se esconde entre matices,

en el eco silenciado de lo desmentido.

Y somos plañideras ausentes de lamento

en un velatorio del que se ha escapado el muerto.

Una broma parece del destino planificada a golpe de martillo

en un sin-vivir  mil veces repetido,

Pom. Pom. Pom

Somos herreros de lo antiguo, de lo viejo

de lo ya superado en otros siglos

y volvemos,

volvemos al recreo de cuando eramos niños,

al temor de ser sorprendidos en el cuarto de baño de los vicios.

volvemos aun  sabiendo que regresar no es un alivio.

Y no soy poeta, en ocasiones 

en ocasiones se me resiste el estilo.

A.M.G (2015)

Y NO SOY POETA

Mira el vídeo (Mi voz, mi poesía)

Cantamos virtudes odiosas

al amor que mata, que hiere,

al dolor que se recrea en su agonía.

Somos poetas de la angustia,

del reclamo doliente,

hacedores de un sentir superlativo.

Somos la mueca que resiste a la mueca,

el eslabón perdido de ninguna cadena,

refugio a la intemperie somos,

lleno de cuevas, de rincones y de esquinas

y en una de esas cuevas sin paredes,

sin techo que ponga a salvo nuestras miras,

nos resistimos sin rubor a la alegría.

Nos es cómodo el llanto,

sobresale fácilmente a la piedad y a la empatía 

y no soy poeta, en ocasiones,

en ocasiones se me atraganta la rima.

A.M.G(2015)

ELLA

He de rendirme a la esperanza

no hay evidencias en mi mente que puedan pararla

y avanza.

Tiene la fuerza de mil demonios

y el contraste amoroso de cien mil  ángeles.

Es una lluvia de ascuas que deslumbra

deslizando su lumbre entre quimeras.

Un fuego fatuo que se abre paso en la vida

para nacer entre latidos que no esperas.

¡Y claro que hace mella!

¡Y deja huella!

Se contonea como una puta lasciva

y después se hace la estrecha.

La tienes de enemigo

entre un monton de amigos que no encuentras

y cuando se revela como una promesa

te hace concebir miradas nuevas.

Crees alcanzarla en una realidad que nunca llega

y al final, es ella quien se aleja.

Queda su sombra entre vaivenes de sueños

y una potente luz que sin embargo no te ciega.

Al otro lado de esa luz
¡Verdadera!

¡Créeme!

sigue estando ella.

A.M.G(2015)

Cuando no te encuentro

Como un arpón herido

herido por el pez que fue pescado,

así me siento cuando invado tu espacio

ese rincón donde está todo 

lo que nunca fue encontrado,

ese cielo sin dios 

y ese infierno sin diablo.

¿Conciencias moribundas?

Aquí solo hay conciencias

de ultratumba.

Muertos que callan a los muertos

para no ser descubiertos

por la vida.

Vidas doblegadas al hueso

soñando la quimera de sus carnes

de su deseo de músculo,

de su entramado de nervios.

Hombros que huyen de los hombres

para aliviarse el peso,

y  el peso es

la caricatura de lo que nunca fueron.

Y en este espacio tuyo 

donde no hay milagros

no me duele la sangre, 

me duele el borboteo,

no me duele la herida,

me duele el puñal que se hizo un hueco.

A.M.G (2015)

RELÁMPAGO

Viola el silencio la tormenta

que tiñe color rayo

los escasos rincones de mi sorpresa.

Y se estremece el aire entre mi aliento,

sin salida,

hace vapor en el cristal de mis secretos,

esos que me roncan a la cara y sin respeto

todos los luceros muertos de los ciegos

y es que no hay parpado capaz de levantarse

en este escenario obscuro de lamentos.

Y me quedo quieta,

resguardada en borracheras de otros tiempos,

defendiendo mi sueño,

pues no atisbo a ver quién soy

ni a quién me vendo,

que de haber un comprador

seguro que lo encuentro entre mis miedos,

sorbo a sorbo, en aquellos vinos viejos.

A.M.G (2015)